Nu mă pot supăra…

Nu mă pot supăra pe un om care nu mă place. E treaba lui. Absolut treaba lui. Nu-i vina mea că n-are gusturi bune…🙃
Și, dacă mă gândesc bine, nici Dumnezeu nu-i plăcut de toată lumea. Darămite eu, om simplu…
Unora nu le placi pur și simplu. Așa, întreg, cum ești tu. Sau… mai puțin întreg. Altora nu le placi nici pe bucățele. Te desfac și te recompun din piese pe care le răsucesc și le analizează. Ba ai ochii urâți, ba nasul, ba picioarele, ba nu mai știu ce… Tu să fii bine.
Noi nu ne-am născut ca să fim pe placul oricui. Oricui e oriunde. Tot e doar în tine.

De-o iubire să nu tragi…

De-o iubire să nu tragi niciodată! Să n-o forțezi ca s-o întinzi până-ntr-acolo unde tu ajungi. Și nici să n-o ceri. Ori s-o cerșești. Dacă faci toate astea, atunci nu-i iubire. E doar minciună. Amăgire. Și, poate, speranță. E ca și cum te așezi la o masă și în timp ce înghiți firimituri, te minți că-s bucăți mari, foarte mari… Aș putea să te înțeleg. Îl iubești și ești dispusă să faci compromisuri. Suferi. Atât de mult îl ai inimă încât crezi că fără el n-o să poți respira. Ascultă-mă, draga mea!
N-o să poți respira doar atunci când din inimă, îți pleacă Dumnezeu! În rest, poți! Mereu, poți! Trebuie doar să conștientizezi asta! Oamenii vin și pleacă. Unii construiesc castele, alții le dărâmă. Tu te vei ridica mereu dintre ruine! Asta-i viața! Suișuri și coborâșuri. Dacă nu urci, nu vei ști niciodată cum e când cobori…

Sunt unii oameni…

Sunt unii oameni care își răsucesc stelele și le potrivesc altora în suflet acolo unde lipsesc. Pun un colț din steaua lor într-altă stea. Eu îi numesc oameni-stele. Se deosebesc de restul tocmai pentru că strălucesc. Sunt diferiți. Sunt speciali. E de-ajuns doar să-i simți și n-ai cum să mai renunți la ei niciodată pentru că depinzi de Cerul lor senin. Acești oameni sunt rari, foarte rari. Niciun alt ins n-ar fi dispus să-ți ofere bucăți din steaua lui. Ei o fac. Fac asta pentru că știu că din bucăți se face un întreg. Și mai știu că, dăruindu-și din stele, pe cerul inimii lor, Dumnezeu pune necontenit altele.

Când mă ia dorul…

Când mă ia dorul de ea, îmi curbez palmele și suflu în ele ca și când vântul ăsta al dorului îmi spulberă-n nas, din sângele meu, mirosul ei.
Când mă ia dorul de ea, îmi mângâi pielea și cu vârful degetelor o salt puțin. Știu că acolo, în pielea mea, e și pielea ei.
Când mă ia dorul de ea, respir adânc. Îmi cobor suflul până-n pământ și-apoi îl urc până la cer.
Toată inima ei e în inima mea.

Marele Magician

L-am numit Marele Magician.
Asistasem într-o zi la un joc în care și-a scos din jobenul inimii o pereche de porumbei albi pe care i-a înălțat râzând în zbor.
Într-altă zi, a scos un fluture care s-a așezat pe-un deget de-al meu, zburând mai apoi și el…
Când nu mai era magician, devenea un om simplu. Pleca. Lipsea cu zilele.
N-aș ști să spun momentele care îl determina să se transforme și să-și intre în rol, în joc.
Știam doar că-l așteptam să apară. Îmi plăcea magia asta a lui, felul în care găsea tot timpul ceva care să mute piesele de puzzle ale verbului “a fi”.
Uneori se juca cu cuvintele.
Arunca în sus “Te iubesc-uri”, le urmărea cu privirea și-apoi le prindea în mâini. Odată a aruncat unul spre mine. N-am știut atunci dacă să-mi întind mâna ca să-l prind sau nu. Abia a doua oară l-am prins. Nu l-am ținut mult. Simțeam cum se prelinge printre degete. Știam c-o să plece la fel de repede cum a și venit. Știam că oricât de strâns l-aș fi ținut eu, trebuia să dispară… Și mai știam că venit în grabă, nu-i real. E doar magic. Și-o să se întoarcă la locul lui, pentru un alt joc, în același joben din inima Marelui Magician…

În trenul meu…

În trenul meu m-am urcat mereu cu bilet. Cum urcă, de fapt, toți oamenii în trenurile lor. Sau…nu chiar toți. Depinde de ei, de timp și de bani. Dacă unii ajung prea târziu în gară și n-au răgaz ori bani să-și cumpere biletul, aleg să se agațe repede de ușa trenului, “la noroc”, cum s-ar zice… Se prind strâns de mânere, pășesc atent și-ajung pe culoarul dintre compartimente, urmând să ocupe un loc.
Controlat sau nu, călătorul fără bilet își vede de drum. Știe că trebuie să ajungă într-un loc și asta face. Mai numără un stâlp de pe partea cealaltă a geamului, mai privește o poiană, o casă. Trenul merge…
Diferența dintre mine și el este doar faptul că eu am cumpărat un bilet. Mie mi-a fost teamă, lui nu. De fapt, știindu-mă pe mine, Dumnezeu mi-a oferit timp și bani.
Știindu-l pe el, i-a oferit o prindere de mâini.
Eu aveam nevoie de bilet, iar celălalt… de El. Deși pare ciudat, în esență, niciunul dintre noi n-am fi ajuns în tren fără Dumnezeu. Pentru că întâmplările nu vin niciodată fără să nu-și cunoască timpul, omul și locul… și ce-i de la El, are întotdeauna destinație precisă…

Povestea pijamalelor roșii


31 decembrie 2014, zi geroasă de iarnă. Ici-colo pâlcuri de zăpadă peste care stăteau întinse dâre de pământ. Cu cizmulițe roz în picioare, nu foarte îmblănite, cu o geacă ale cărei mâneci acoperea un clopoțel ținut în mânuțele înghețate și cu-n fular care-i îmbrobodise obrăjorii, a pornit la colindat dis-de -dimineață alături de un alt băiat, vecin, venit de la câteva case. Străbătând ulițele sticloase ale satului, bătând din poartă-n poartă, abia la amiază a reușit să strângă o anumită sumă de bani, pe lângă o trăistuță cu vreo 4 mere și câteva bomboane. N-avea mai mult de 7 ani. Când a întrebat-o prietenul ei ce jucărie își cumpără din banii strânși, a ezitat să-i dea un răspuns clar. A părut nehotărâtă. Nesigură. Seara însă a mers la magazinul din sat. Și-a scos bănuții strânși cu grijă într-un portofel mic, colorat, plin de sclipici și desene.
-O pereche de pijamale, vreau! Roșii. Să nu fie nici prea mari, nici prea mici. Mami e cam ca Dvs.

-Vrei să i le faci cadou, puiule? a întrebat-o zâmbind vânzătoarea.
-Da, mâine e ziua ei. Nu știți?! E Sf. Vasile!
-Ia uite, ce copil bun are mami…
Și, da, avea dreptate! Este cel mai bun copil. Nu pentru că-i al meu, ci pentru că așa este. Și toți copiii noștri sunt buni. Pijamalele roșii, vătuite, mărimea L, le am și acum. Cum aș fi putut să nu le am?! Le iubesc cum n-aș putea să iubesc vreodată vreun alt lucru din casa mea. Și n-aș putea să renunț la ele niciodată pentru că știu câtă iubire poartă-n ele…

Am pus…

Am pus cărămidă peste cărămidă și-am construit ziduri. Într-un zbucium al timpului, au căzut.
Am luat-o de la capăt zidind din nou cărămidă cu cărămidă. Într-un vânt puternic, s-au dărâmat.
Cu palmele prinse-n genunchi, cu capul plecat în pământ, am început să plâng. Am urlat cât să m-audă mările și munții. Cât să m-audă Dumnezeu…
De ce-mi dărâmă timpul și vântul zidurile, Doamne?
De unde o să am întruna cărămizi?
De unde o să găsesc întruna putere?
Dumnezeu mi-a răspuns:
“Dacă s-au dărâmat, înseamnă că în locul unde tu le-ai ridicat n-a fost timp destul ori vântul a bătut prea tare… Oamenii se grăbesc. Se grăbesc să înalțe ziduri de iubire fără să toarne fundații. Și-atunci, toate se dărâmă…
Nu-ți fie teamă.
Vei găsi mereu putere și cărămizi, dar nu mai insista să zidești iubirea acolo unde începe să se clatine…”

Un An Nou bate la ușă

Un An Nou bate la ușă.
Un fel de speranță… aș spune.
Un an în care nădăjduim a zâmbi la vedere. Nu ascuns. Nu mascat.
Un an în care sperăm să ne vedem copiii trăindu-și copilăria asta din care s-a smuls bucăți mari…
E-adevărat, nu ne-a promis nimeni că va fi mai bine! Dar, dacă ne-am pierde și speranța…, ce-ar mai rămâne din noi?!
Nu-i ușor. Știm deja asta. Însă, ne-a asigurat cumva cineva că drumul ăsta de la “a fi” până la “a nu fi” este lipsit de gropi?! Nu, nimeni!
De ce să ne mai plângem și să ne punem sare pe răni?! De ce să apăsăm acolo unde doare?! Viața merge înainte. Iar Dumnezeul nostru e în ea. Și, mai cu seamă, în noi.
Să privim cu nădejde, cu încredere! Dumnezeu e atât de mare… An Nou plin de sănătate și bucurii! 🌟La mulți ani!🌟

Dacă-i ceva…

Dacă-i ceva ce mi-a întărit convingerea până în acest moment este faptul că nu mai are rost să trag insistent de mânecă pe nimeni… Nici înainte n-o făceam în alte scopuri, ci, doar, ca să conving și să plac. Eram convinsă că arătându-i celuilalt iubire, îmi va răspunde tot cu iubire. M-am înșelat! Un om care nu se poate iubi pe sine, nu va putea iubi nici pe cel din fața lui. Și dacă nu te-a cunoscut cât i-ai fost alături, n-o va face nici după. Pentru că așa sunt structurați oamenii aceștia. Te privesc mereu printr-o pereche de ochelari numai a lor. Cu dioptrii mari, cețoși sau chiar sparți. Oricât de frumos ești la chip și suflet, vei fi văzut deformat.
Nu, să nu credeți că ochelarii aceștia stau așezați pe nas, fixați cu atenție după urechi! Nicidecum.
Ochelarii aceștia stau mereu așezați la ochii din sufletele lor…

Colecționarul de inimi…

Ar fi putut să-mi placă.
Aș fi putut chiar să-l iubesc.
Dar, de ce-aș accepta să fiu o altă femeie din colecția lui impresionantă de femei frumoase?
De ce-aș accepta să fiu o piesă nouă utilizată într-un joc format dintr-o grămadă de alte piese…mai puțin noi?
Colecționarii de obiecte strâng, de regulă, obiecte de același fel. Mai mici sau mai mari.
Colecționarii de femei strâng… inimi.
Și, totuși, de ce-aș accepta să-mi las inima folosită într-un joc de-a iubirea? Un joc care ține doar atât cât unul dintre jucători este dispus să se joace. De regulă, el, inițiatorul-colecționar… Când nu mai e dispus, jocul se încheie. Iar iubirea, dispare ca-ntr-un joc cu alba-neagra: “uite-o, e! uite, nu mai e!”
De fapt, jocul se încheie doar cu tine, femeie… Colecționarul de inimi, continuând să-și caute pe-o altă stradă a vieții, altă inimă nouă…

Iubesc simplitatea…

Iubesc simplitatea și bunătatea oamenilor.
Dacă m-ar pune cineva să aleg între:
a sta la o masă plină cu oameni goi și a sta la o masă goală cu oameni plini, fără să stau vreo clipă pe gânduri, aș alege-o pe cea din urmă.
Iubesc oamenii care râd cu gura până la urechi și beau din pahare de plastic.
Iubesc oamenii care nu mănâncă zeflemitor. Care nu-și curbează privirea la celălalt pentru a-i analiza tăietura fripturii din farfurie. E atât de puțin important felul în care-i porționată felia…și-i atât de important felul în care te simți când o mănânci… Odată mi s-antâmplat să stau la masă lângă o doamnă îmbrăcată și accesorizată scump care râdea și analiza întruna pe alții. Ca ea, “prețioasa”, nu mai era nimeni…
Nu cunoștea faptul că oamenii cu adevărat prețioși sunt aceia care n-au nevoie să fie ca un pom de Crăciun pentru a atrage atenția. Nu știa că cel mai frumos om e acela care-i bun. Acela care are demnitate și caracter…
Căci, în definitiv, ceea ce ai, se duce! Însă ceea ce ești, întotdeauna rămâne!

%d blogeri au apreciat: